IV: Ja, so hat also der Todesmarsch angefangen.
Das war eigentlich das Schlimmste von allem.
Die schlimmsten Zeiten, wo... die meisten Menschen umgekommen sind.
Als wir täglich ungefähr 30, 40 Kilometer gelaufen sind.
Im Schnee, im Schlamm, ohne Essen...
Am Abend haben sie uns in irgendwelche Scheunen gepfercht, die ihnen die Deutschen, die Bauern, zur Verfügung stellen mussten.
Die Menschen wurden dort zusammengedrängt, so dass am Morgen einige erstickt waren
oder es einfach nicht überlebt haben...
In der Zeit, als ich mit der Mama gelaufen bin, war ich noch einigermaßen beschützt, selbstverständlich –
soweit man „schützen” konnte.
Aber... ich war nicht alleine.
Ähm... Als wir in Svatava angekommen sind – dort war ein Lager,
dort waren nicht nur Juden, dort waren Französinnen und was weiß ich wer noch. Slowakinnen, Ungarinnen...
Äh... ein Frauenlager, natürlich, aber da sind wir schon in einem Zustand angekommen... einem verrückten.
Dort waren die Leute schon völlig, völlig fertig.
Äh... wie sich später herausstellte, hatten wohl alle Typhus, oder waren sonst krank.
Dort wurden wir in irgendeine Holzhütte gepfercht.
Ich weiß, dass Sägemehl und Lysol auf dem Boden waren.
Denn diesen Gestank von Lysol kriege ich mein Leben nicht mehr aus der Nase.
Und darauf haben sich die Menschen so gesetzt, gelegt und sind gestorben...
Es sind einfach alle rundherum gestorben.
Und ich saß da und sah zu, wie meine Mutter starb.
Und neben mir war auch das Mädchen, die Ungarin.
Ich weiß nicht, wie sie dorthin gekommen ist.
Und als meine Mutter starb, setzte sie sich neben mich
und fing an auf mich einzureden und zu reden und zu reden und zu reden
und ich habe mir einfach eingeredet, dass meine Mutter gar nicht gestorben ist.
So redeten wir zu ihr, haben zur Mama geredet und getan, als würde sie leben.
Und ich denke, dass sie mir damit geholfen hat.
Und es kam äh... die Aufseherin und fing an, Stücke zu werfen,
solche klitzekleine Scheibchen Brot für jeden
und sie warf auch meiner Mutter eines zu,
denn wir haben so getan, als wäre sie nicht tot,
und so haben wir diese Scheibe geteilt – also zusammen gegessen.
Und... dann habe ich so ein vages, ein völlig vages Bild,
wie eine andere Aufseherin kommt und Wasser so auf den Arm meiner Mutter gießt
und mit einem Tintenstift etwas darauf schreibt.
Irgendeine Nummer oder so etwas.
Und zwar so... das Bild habe ich das ganze Leben vor meinen Augen.
Ich glaube, Tintenstifte gibt es heutzutage überhaupt nicht mehr.
Und wie es in dem Wasser, das Blau auf der Haut...
Und die Leichen kamen irgendwo heraus.
Das wurde aufgeschichtet, so wie auf den Scheiterhaufen [zeigt mit den Händen].
Und dann kam ein Fuhrmann und lud alles auf
und ich stand immer noch da und sah hinterher.
Und irgendwie, erinnere ich mich, bin ich auch dem Wagen hinterhergegangen.
Aber ich weiß nicht, die Erinnerung ist so, so vage,
dass ich es nicht einmal erwähnen will.
Dann ging es weiter, sie haben uns wieder aufgereiht,
und am nächsten Tag haben sie uns auch in eine solche Scheune gestopft
und dort habe ich mich hingelegt...
Mir war schon so, so schwach und so... schlecht.
Ich war schon völlig... ich denke in der jenseitigen Welt...
Ich schlief da neben einer Kuh ein, die in der Ecke stand,
und als ich aufgewacht bin, da... da war niemand mehr da, alle waren schon weggegangen.
Entweder haben sie mich nicht gefunden, weil ich mit der Kuh so in einem Stück verbunden war...
Auch erinnere ich mich an eine Frau, die äh...
die ich irgendwie getroffen habe.
Ich weiß aber nicht - diese Sachen sind so völlig, völlig im Nebel.
Ich weiß, dass ich ging, ging, ging, ging, ging,
entlang der Eisenbahnstrecke und dass ich nicht wusste, wohin ich eigentlich gehe.
Als ich eine Wo - eine Behausung sah, ein äh...
Haus oder sowas, da hatte ich Angst hinzugehen.
Denn ich habe geglaubt – Deutsche, was werden die mir wohl tun.
Niemand nimmt sich mir an, niemand...
Und ich ging weiter und weiter, bis ich ihn traf...
Ich schlief entlang der Strecke ein.
Es war nicht mehr so kalt.
Hier und da gab es noch Schneeflecken,
aber insgesamt wurde schon langsam Frühling.
Und... als ich einschlief, fühlte ich auf einmal,
dass mich jemand ansieht.
Und so bin ich mit Schrecken aufgewacht und es war ein junger Soldat, ein Deutscher.
Er starrte mich so an, so vollkommen konsterniert.
Und... fragte auf Deutsch, was ich wohl bin, wer ich bin.
Und... ich habe es ihm gesagt und man sah ihm an, dass er nichts weiß,
dass er keine Ahnung hat, wovon ich rede.
Und er sagte zu mir, dass April ist und dass der Krieg schon verloren sei
und dass er desertiert sei und einen Bauern finden wolle,
der ihn in die Arbeit nehmen würde.
Und er setzte sich neben mich, holte eine Thermosflasche heraus.
Er hatte dort Kaffee mit Milch und mit Zucker, und er hatte Brot
und wir tranken aus der einen Thermoskanne.
Und er hat mir ein Stück Brot gegeben.
Nun, sein Kaffee mit Zucker und Milch hätte mich fast umgebracht.
Weil die Därme seit Jahren nicht mehr an so etwas gewöhnt waren
und so rebellierten sie schrecklich.
Und so... verabschiedeten wir uns, er ging seinen Weg
und sagte mir, dass es hier aufhört, die Grenze,
dort endet der Wald, und ich habe nichts wahrgenommen.
Ich denke, gewogen habe ich... Wie alt war ich? Vierzehn?
Gewogen habe ich etwa zwanzig Kilo, vielleicht.
Ich war Knochen und Haut und gänzlich so... abwesend.
Und auf dem Weg habe ich Jungs getroffen, die tschechisch sprachen.
Und ich winkte ihnen zu, ich war so glücklich -
richtiges Tschechisch zu hören.
Ich sage: „Ich bin auch, ich spreche auch tschechisch!”
Und winke ihnen zu, und die Jungs sagen:
„Wau, schau mal, da geht eine Leiche um uns herum.”
Und so lachten sie.
Und ich habe es sehr ernst genommen, denke ich.
Und ich habe gesagt: „Nein, nein, ich bin nicht tot!”
Und...[sie lacht] es war ein sehr schönes Treffen.
Sie sind gekommen, haben mich neugierig angefasst
und sagten, dass sie nach Postřekov laufen, und zwar ins Dorf... ich solle mit ihnen gehen.
Na, aber das war nicht möglich.
Sie sind gelaufen und ich bin gekrochen, ja... auf allen vieren.
Ich konnte einfach gar nicht mehr weiterlaufen.
Also haben sie mir etwas geholfen, aber dann... war es ihnen wohl zu viel,
also sagten sie mir, ich solle hierlang, hierlang, hierlang gehen
und... dass ich nach Postřekov komme.
Naja, ich bin noch etwa zwei Tage gelaufen, für das, was sie in einer Stunde geschafft haben.
Und auf dem Weg habe ich auch äh... getroffen irgend...
Es stand dort irgendwo so eine Bude und... es war nichts zu sehen.
Ich bin an der Bude vorbeigelaufen und auf einmal trat ein Soldat hervor und ruft:
"Halt! Wohin gehst du?"
Ich war... es war völlig, als wäre er vom Himmel gefallen.
Und er hatte ein Gewehr und es machte einen Klick, er hat es durchgeladen... ich höre diesen Klick.
Und wissen Sie, in dem Augenblick weiß man gar nicht...
Der Tod kommt einfach, man denkt nicht einmal.
So, so ist es halt.
Und in dem Augenblick hinter ihm – sie waren dort zu zweit.
Er trat... der andere trat heraus und packte ihn so an der Schulter
und sagt: „Lass sie gehen, Schade um die Kugel, die wird alleine krepieren...”
Und sie haben mich also laufen lassen.
Und ich bin schon gelaufen, aber mit so einem Gefühl...
Ich habe gerade schon die Kugel in meinem Rücken gefühlt – so heiß.
Äh... und ich dachte... er wird vielleicht einfach so, zum Spaß schießen,
weil ich das schon oft gesehen habe,
dass Menschen, wenn man in sie schießt... bevor sie hinfallen,
da windet sich der Körper so komisch in Krämpfen...
Und sie haben darüber so verrückt gelacht.
Das war so interessant, nicht wahr.
Und so rannte ich mit den letzten Kräften.
Und es ging den Hang hinunter und unten war ein Bach.
Und auf der anderen Seite des Bachs sah ich eine Behausung, solche kleine Häuschen.
Aber der Bach, der war vielleicht nicht breiter als...
ich weiß nicht, vielleicht zwei Meter, drei Meter - ich weiß nicht. Nichts Besonderes.
Aber wie Eis und Schnee tauen – ich weiß nicht, dort hat es so gesprudelt und der Bach wütete
Und ich bin immer weiter gelaufen, konnte immer noch nicht dahinkommen.
Denn es hat mich um... so umgeworfen.
Also habe ich mir einen Ast gesucht und mit dem gemessen.
Weil ich Angst hatte, dass ich ertrinke bei dem ständigen – dem ständigen Weglaufen.
Und am anderen Ufer, als ich wirklich herübergekommen bin,
war ich am Ende meiner Kräfte.
Und dort – eine Körperhälfte hatte ich draußen, eine Hälfte war so raus.
Also habe ich mich da irgendwie reingesetzt.
Und dort war eine Frau, eine Bäuerin,
entweder schwenkte – spülte sie Wäsche,
naja, sie hat da an dem Bach etwas gemacht und hat mich gesehen.
Ich sah nichts.
Und sie kamen zurück... und ich wusste eigentlich nichts mehr.
Von dem Augenblick an war ich weg.
Und als ich aufwachte, war ich in irgendeinem Keller
und sie haben mich gefragt, wie ich heiße
und ich wollte es nicht sagen.
Ich habe so getan, als würde ich schlafen, denn ich habe mich gefürchtet.
Und die Frau ist also nach Hause gelaufen, nahm ihren Mann und den Sohn und sagte,
dass dort eine Gestalt ist, die ertrinkt.
Also zogen sie mich da raus und brachten mich zu ihnen.
Und es war einer der Jungen, die mich getroffen haben, und wusste, wer ich bin.
Und das war dieses Dorf, Postřekov, und dort nahmen sie mich runter...
Ich war ganz verlaust...
Und das hat man mir alles – das weiß ich nur vom Erzählen, das habe ich nicht erlebt.
Und sie wohnten direkt an der Bahn.
Das war das erste, das erste Haus, und wie sich später herausstellte,
das war die Mutter des Generals Buršík.
Wenn Sie den Namen Buršík kennen?
Und so, und seine Schwester.
Äh... da sie Angst hatten, mich dort unten zu lassen,
denn dort hatten die Deutschen immer noch...
Die Bahn, wo ich auf den Gleisen gelaufen bin, die führte bis dahin.
Die existiert immer noch.
Bis heute sieht man die Gleise im Feld.
Und bis heute fährt dort der Zug.
Und die Deutschen hatten dort so eine Ader, die sie mit Lebensmitteln versorgte
und so, und es war – sie gingen halt sehr oft an dem Haus vorbei.
Und es kam also der Schwager von der Frau Buršíková
und nahm... mit Klee, Pferd und so, und sie steckten mich in den Klee
und fuhren mich durch das ganze Dorf an den Wald, wo sie wohnten.
Und dort versteckten sie mich und dort lebte ich eigentlich bis zum Ende des Kriegs.
Und sie haben mich ganz wunderbar behandelt
und immer haben sie gefragt, wie ich heiße.
Und am Anfang habe ich gesagt, dass ich Eva Králová heiße.
Und ich hatte... in Strašnice, im Villenviertel,
war ein – war eine schöne Villa.
Und dort stand MUDr. Jiří Král.
Und ich weiß, dass sie eine Tochter Eva hatten und dass er irgendwie...,
dass sie keine Juden waren, und dass er äh... irgendwie inhaftiert war.
Ich weiß nicht, vielleicht – ich weiß nicht weswegen.
Und so habe ich mir einfach die Identität ausgeliehen,
obwohl - später habe ich erfahren, dass Králová auch ein ziemlich jüdischer Name ist.
Die ganze Zeit habe ich über einen Namen überlegt, der,
der einfach ausgesprochen arisch ist, konnte mich aber an nichts erinnern.
Ich habe viel darüber nachgedacht, wie unsere Boženka hieß,
unser Dienstmädchen, das bei uns so viele Jahre war.
Und ich weiß nicht, wie sie mit dem Nachnamen hieß.
Ich weiß, dass es Boženka war und ich weiß nicht – bis heute – wie sie hieß.
Und an unsere Näherin, an die Frau Jane... Marie Janebová,
an die habe ich mich gar nicht erinnert.
Also habe ich Eva Králová geheißen.
Aber dann, eines Tages, war der Krieg zu Ende und... äh...
Ich habe gesagt, wer ich bin, was ich bin.
Und sie haben mir gesagt: "Glaubst du denn, dass wir dich weggejagt hätten?
Wir haben dich doch gern."
Und ich glaube, sie hätten mich da nicht gelassen,
und dass sich nichts, dass sich an ihrem Verhalten gar nichts verändert hätte,
aber trotzdem war es eine riesige Heldentat, ein jüdisches Kind aufzunehmen,
es zu behalten, zu beschützen, leben zu lassen.
Wenn die Deutschen es irgendwie herausgefunden hätten...
Zum Beispiel haben sie auch keinen Arzt zu mir gerufen, denn...
Sie wussten, dass ich einen Arzt brauche, ich lag im Sterben.
Sie sagten nein, keinen Arzt, denn der be... ist von... ja,
der behandelt die deutsche Garnison und ist den Deutschen nicht feindlich gesinnt.
Er ist Tscheche, er ist nicht gerade ein Kollaborateur,
aber, aber er trinkt dort mit den Deutschen
und in vino veritas.
Ich weiß, auch im Bier ist welche, und er kann sich verplappern.
Er kann etwas sagen. Also riefen sie die Hebamme.
Und die Hebamme kam und sagte:
„Ich denke sie ist vollkommen gesund, sie braucht nur...”
Dass sie am Ende ihrer Kräfte ist und dass sie ihr nichts zu essen geben dürfen.
Am allermeisten würde sie eine Infusion brauchen.
Aber wo kann man sie hernehmen. Ins Krankenhaus zu gehen ist völlig ausgeschlossen.
Also brachten sie von einer Frau, die ein Kind geboren hat –
sie hatte Milch – also gab sie mir mehrere Tage lang Muttermilch und damit fütterten sie mich.
Und dann habe ich solche Suppen bekommen, ja und immer...
Das waren wunderbare Leute.
Die beiden sind natürlich schon gestorben, die alten,
in Jerusalem haben sie - ich habe sie angemeldet – für äh... die äh...
wie Israel den Gerechten... Die Allee der Gerechten, ja.
Wir pflanzten einen Baum und die Tochter kam dann nach Israel und übernahm es.
Und nach dem Krieg habe ich darüber jahrelang geschwiegen,
denn als ich sie verließ...
Meine Tante hat mich gefunden, meine Tante war Arierin und sie hat mich abgeholt,
sie fand mich auf der Liste der Überlebenden.
Sie suchte ihren Ehemann – den Bruder von meiner Mutter,
den sie in der Kleinen Festung umgebracht haben und am...
Darüber habe ich nie gesprochen, auch nicht zu Hause danach,
als ich schon verheiratet war und schon ziemlich große Kinder hatte...
habe ich nie zu Hause gesagt, wie ich mich gerettet habe.
Über diese Leute, über Postřekov.
Weil es mir schien, dass das nicht möglich ist, dass, dass sie mir sagen würden, ich hätte es erfunden
und dass es alles so phantastisch klingt.
Und erst, als mein zweiter Sohn 13 wurde
und wir zum ersten Mal von Israel nach Europa zurückreisten,
und wir kamen nach Böhmen und fuhren über Pilsen,
wo mein Vater geboren worden ist.
Und plötzlich kam Domažlice und plötzlich schrie ich auf:
„Schaut, hier war ich. Hier ist Postřekov.”
Also sagte Petr, mein Mann: „Wie das denn, wo, was?”
Naja, ich sage: „Hier ist ein Dorf. Das heißt Postřekov. Irgendwo.”
- „Ja, dann fahren wir doch dahin!”
Also sind wir hingefahren und das war ein Dorf,
dort waren etwa 60 Wohn... 60 Häuser,
es ist etwas angewachsen, aber das Haus habe ich gefunden.
Und sobald ich hereinkam, kam der Bauer heraus,
wer da wohl kommt, wer das Haus betritt.
Und schaut auf und sagt: „Unsere Evička ist gekommen!”
Er hat mich sofort erkannt. Ja und erst er hat eigentlich erzählt,
alles, wie es war,
und seitdem weiß ich genau, wie es war.
An viele Dinge habe ich mich richtig erinnert,
aber nie war ich mir ganz sicher,
dass alles wirklich so passiert ist,
weil es mir noch heute ganz märchenhaft erscheint.
IV: Es war also tatsächlich eine zweite Familie.
EE: Ja, sie ist es bis heute. Bis heute – so ist dort heute die Enkelin,
die dort lebt, und bis heute ist Postřekov... etwas wie mein zweites Heimatdorf.
Alle Leute, die es da gibt...
Ich bin so eine Legende dort, weil... [sie lacht]
Da gab es den Film, Zlý sen [Böser Traum], ja, den hat man dort gedreht.
Und die Familie spielte tatsächlich da drin.
Der Enkel von den Jáns spielt die Rolle des Deutschen... Tomáš.
Und jetzt hat sogar die Enkel... Urenkelin von den Jáns einen Jungen,
also begleite ich im Grunde genommen die Generationen.
Nun, wenn ich nach Postřekov komme, bin ich ganz zu Hause.
Die... die Vlasta, die eigentlich wie meine Schwester war – das war ihre Tochter.
Die hat, hatte eine Tochter, hat eine Tochter.
Und die ist jetzt die Chefin der Familie,
weil auch die Vlasta inzwischen gestorben ist.
Und Postřekov ist einfach... Postřekov, ja.
IV: Aber, wie schon...
CM: Ich wechsle nur schnell...
EE: Ähm, ja, gut.
IV: Für Sie sehr bedeutsam und interessant und es hat Sie dann weiter geleitet, ja.
CM: So...
EE: So, eine Frage bitte.
IV: Sie haben erwähnt, dass Sie dann von Postřekov zu Ihrer Tante gegangen sind...
EE: Ja, eines Tages tauchte in Postřekov meine Tante auf,
die mich gefunden hat und mit ihr bin ich nach Heřmanův Městec gegangen,
wo ich noch zur Schule gegangen bin, ein Jahr.
Bei der Tante war es aber nicht so leicht.
Da... Ich war bestimmt kein einfaches Kind, das überlebt äh...
und das im Grunde genommen ganz aus dem normalen Leben herausgerissen ist.
Einen Moment [sie hustet ab]... meine Stimme verlässt mich tatsächlich.
IV: Kein Problem.
EE: Und, und bei der Tante war es einfach kein, das war kein Leben, das ich hätte weiter leben wollen.
Das war ein Provisorium, so ein bisschen vielleicht äh...
Und zu Postřekov war es einfach ein schrecklich großer Kontrast.
Denn ich Postřekov war ich...
Alles, was ich tat, alles, was ich sagte, wurde genehmigt und war gut
und es war sehr, sehr menschlich und eigentlich,
obwohl die Leute ganz einfach waren und so...
bestimmt hatten sie keine psychologischen Kenntnisse,
sie behandelten mich so richtig.
Denn diese Zärtlichkeit und die, die Sorge um mich.
Denn... ich habe keine Medikamente gebraucht,
es war das einzige Heilmittel, das meinen Glauben an die Menschlichkeit wiederherstellte.
Den Lebenswillen.
Und bei der Tante ging alles wieder weg.
Die schrecklichen Träume kamen wieder zurück...
Weil alles so..., wie soll ich sagen – so hart war.
So unannehmbar, ja.
Für mich als Kind furchtbar verletzend.
Da meine Wahrheit ständig angezweifelt wurde,
ob ich ihnen die Wahrheit sage oder ob es so richtig ist oder nicht.
Prinzipiell wird dies und jenes nicht gemacht.
Und ich war gerade nicht in der S... in einer solchen Situation,
dass ich so erzogen wurde, dass, das....
Sicherlich war das auch schwer für sie,
aber es war noch schwerer für mich.
Nun, ich habe erfahren, dass es in Prag ein Waisenhaus gibt und...
ich bin weggelaufen, wirklich, ich habe das eine Schuljahr beendet
und bin nach Prag gegangen.
Und im Waisenhaus... ich bin ins Waisenhaus reingekommen, man hat mir ein Zimmer zugeteilt
und in dem Zimmer fand ich Marta.
Was war... na, ein Geschenk Gottes, auf einmal Marta zu sehen!
Zuletzt hatten wir uns in Auschwitz gesehen.
Und die hat sich meiner gleich angenommen, denn Marta ist so ein mütterlicher Typus,
sie hatte vier Brüder.
Keiner von ihnen ist zurückgekommen, auch ihre Eltern nicht,
also war sie auch ganz alleine.
Und zusammen haben wir... kann ich sagen, ein neues Leben angefangen.
Wir haben uns in einer Krankenpflegeschule eingeschrieben, bei Professor Kostečka war das.
Wir waren... es war so etwas... Zahnarztassistentinnen.
Und... beim Zahnarzt.
Ja und... das Waisenhaus war wieder etwas ganz anderes.
Dort waren Kinder, die alle das gleiche Schicksal hatten.
Alle versuchten einfach das Leben irgendwie neu anzufangen.
Sich irgendwie um sich zu kümmern.
Und alle zusammen... es war eine gewisse Unterstützung, nicht wahr.
Um zehn Uhr abends machte man uns das Licht aus.
Die Jungs waren im ersten Stock - oder im zweiten Stock,
und wir Mädchen waren im ersten Stockwerk.
Unten befand sich ein Speisesaal und eine Turnhalle, und das Empfangsbüro.
Und sobald das Licht ausging, begann die Tür aus dem zweiten Stock zu knarren,
und es schlichen oder tippelten... Schritte.
Und die Türen bei den Mädchen in verschiedenen Zimmern gingen auf.
Und die Jungs kamen – jeder hatte jemanden.
Es waren aber keine solche Liebes... etwas erzählen oder, oder sich treffen.
Es war einfach Erzählen, es war so notwendig sich sagen zu können, was war, wie es war...
Unter ihnen waren Zionisten, die nach Israel wollten.
Äh... die Atmosphäre war auch so, dass, dass...
als gäbe es in Böhmen keine – keinen Raum, wohin man irgendwie hineinpasste.
Denn die Kommunistische, die... zwar hatten es hier die Russen noch nicht überfallen,
aber es war schon so – ich weiß nicht – äh... so komisch.
Und ich habe überhaupt nicht überlegt, die Tschechoslowakei irgendwie zu verlassen.
Im Gegenteil, ich habe die Schule abgeschlossen und angefangen bei einem privaten Arzt zu arbeiten,
der auch in Theresienstadt war – ein Doktor Neumann.
Der hatte seine Ordination in der Anna-Letenská-Straße.
Und es war ein Arzt für Haut- und Geschlechtskrankheiten.
Und den Geschlechtskrankheiten ging es damals nach dem Krieg sehr gut.
Denn Soldaten und so weiter. Und die Liebe blühte auf.
Also hatten wir viel zu tun und ich habe schönes Trinkgeld bekommen,
weil es Patienten waren... Patienten... die daran interessiert waren, dass die Krankenschwester schweigt,
was ich selbstverständlich auch ohne das Trinkgeld gemacht hätte...
Und mein Leben war ziemlich... geregelt.
In dem Waisenhaus habe ich gewusst, dass eines Tages irgendwie...
Ich hatte Freunde und...
Eines Tages, es war an dem Tag der Proklamation des Staates Israel,
bin ich mit einer Freundin in den Mánes gegangen.
Sie hatte einen Jungen und er war da mit einem anderen Jungen.
Naja, wir Mädchen sind ausgegangen, um uns zu unterhalten.
Und plötzlich erschien dort Petr.
Und das war... Den kannte ich aus Theresienstadt.
Er war älter, der war schon in Theresienstadt äh... Jugendleiter,
der brachte uns nach Travčice, um Tomaten anzubauen.
Und überhaupt war er für die Jugend verantwortlich.
Ja und auf einmal... Ich war...
In Theresienstadt hat er mich nicht registriert, denn zehn Jahre...
Wenn jemand äh... zwölf und der andere 22 ist,
dann ist es gar kein Partner für ihn, nicht wahr.
Aber im Mánes sah ich auf einmal besser aus.
Ich hatte Ausschnitt und Absätze und war ein bisschen geschminkt...
Und so funkte es... zwischen uns und...
Und ich habe noch vergessen zu sagen, dass es im Waisenhaus...
Juden aus Amerika und aus dem Hinterland, die den Krieg nicht erlebt haben,
hatten selbstverständlich das Gefühl, dass sie den Kindern helfen müssen.
Besonders den Waisen und Kriegsüberlebenden.
Und in der Belgická-Straße haben wir einen Lebenslauf geschrieben... und was wir gerne machen würden und so.
Und dabei haben sie uns gefilmt.
Und das ging nach Amerika, Kanada und Australien.
Und es meldete sich eine Familie aus Australien,
dass sie mich gerne adoptieren würde, dass sie zwei Söhne haben,
und schon immer ein Mädchen wollten, das ihnen nicht geboren wurde
und dass sie mich gerne studieren lassen würden.
Und ich wollte Ärztin werden...
Und dass mir also ihre Tür offen steht
und falls ich möchte, würden sie mir das Affidavit schicken und die Reise zahlen... und alles.
Also absolut... wunderbar.
Und nach kurzem Überlegen habe ich mir gedacht: warum denn nicht, hier habe ich doch nichts
und... Australien könnte interessant sein.
Und ich bereitete mich darauf vor, nach Australien zu gehen.
Aber dazwischen kam der 15. Mai und ich traf Petr
und Australien fiel ins Wasser.
Ich wollte mich nicht mehr adoptieren lassen,
inzwischen hatte ich andere Pläne und ja...
ich bin auch keine Ärztin geworden...
Und Petr und ich sind nach Paris ausgewandert.
Und in Paris haben wir gewartet, weil Petr gesagt hat, dass...
wir eigentlich zusammen nach Australien gehen könnten.
Israel haben wir nicht erwägt, denn in Israel gab es Krieg
und ständige Unruhe und wir beide – wenigstens ich – stammten aus keiner zionistischen Familie.
Und Israel war nicht so attraktiv.
Wir wollten nach Australien gehen.
Aber irgendwie geriet die Quote nach Australien ins Stocken
und man hat gewartet, und gewartet, gewartet, gewartet.
Und in der Zwischenzeit habe ich festgestellt, dass ich schwanger bin.
Wir haben in Paris geheiratet und... ich war schon im siebten Monat.
Und wir warteten immer noch und...
haben erfahren, dass äh... die Quote nach Australien also –
Schlosser und solche Berufe,
dass sie wie toll gesucht werden und dass sie, sobald möglich, sofort gehen können.
Also ging Petr zum Konsulat.
Petr kann alles...
Und meldete sich dort an, und die waren total begeistert:
„Ja, ja, es ist die Frage von ein paar Tagen und...”
und sie gaben ihm ein Formular, wo auszufüllen war – unter anderem die Religion...
Und sobald man dort jüdisch geschrieben hat und sie es sich angeschaut haben,
da wurde aus dem sofort, sofort, sofort und aus der Begeisterung:
„Wir werden Sie wissen lassen, ja und t, t, t..."
Und es war schon zu sehen, dass die Begeisterung... verflogen war.
Und in diesem Moment fing mein Baby an in mir zu treten
und ich sagte: „Nein, ich will nirgendwo mein Kind gebären.
wo man mir sagt äh... schon wieder, dass, dass nur,
weil wir Juden sind, dass nicht dies oder das oder das.
Davon habe ich schon die Nase voll.
Also werden wir nach Israel gehen und dort einfach wie alle anderen werden und...”
Also eigentlich dieser dumme australische Beamte,
der uns, der unsere Religion nicht mochte,
hat uns gezwungen, nach Israel zu gehen.
nun, wir haben es auch dort geschafft.
IV: Die Anfänge müssen doch schwierig gewesen sein...
EE: In Israel sehr schwer.
Erstens ist es so ein völlig, völlig anderer Planet.
Das, das ist nicht äh... das liebliche böhmische Land,
Böhmens Hain und Flur, die Natur, die Menschen anders.
Äh... da waren Menschen aus dem... ein Konglomerat – Juden aus der ganzen....
Polen, Jugoslawen, Slowaken, Ungarn, Rumänen.
Und Tschechen sind immer ein bisschen so...
Na, es ist nicht schön zu sagen, aber Tschechen sind besser. [sie lacht]
Tschechen sind fleißig, Tschechen stehlen nicht, Tschechen sind positiv.
Das kann man nicht sagen von...
Und jeder Jude, auch wenn er Jude ist, das bedeutet nicht...
Er ist wie die Nation, aus der er kommt.
Er ist so, wie er erzogen wird.
Und da wir alle unter Masaryk großgezogen sind,
war für uns die Wahrheit etwas Heiliges
und diese Leute... Nun, Israel war hart.
In jeder Hinsicht schwer.
Wir haben uns lange getroffen...
Wir sind nach Haifa gekommen und haben uns lange Zeit nur so getroffen, die tschechische Gesellschaft,
und wir haben uns gegenseitig gesucht.
Und... natürlich sind wir im Laufe der Zeit auch ein wenig verkommen und haben uns angepasst an die...
Es ist heiß, der Sommer ist lang und hart.
Aber sonst hat es auch seine Schönheiten –- die blühenden Orangen, alles duftet.
Und vor allem das Vertrauen und der Wunsch das Leben wieder irgendwie positiv anzufangen,
wieder etwas aufzubauen.
Wieder eine Familie ins Leben zu bringen.
Und die Hoffnung, dass das Leben irgendwie...
Wissen Sie, was in dem Augenblick in Israel wunderbar war, dass äh...
sich der menschliche Willen durchgesetzt hat,
dass der Staat aufgebaut wurde
und dass unter diesen Menschen wundervolle Menschen waren, wundervoll, unbeugsam.
Äh... Leute, die den Staat einfach idealistisch aufgebaut haben
mit dem Wunsch, dass unsere Kinder nicht erleben müssen, was wir hatten, ja.
Denn das ewige Wegschieben...
Wenn ich an meinen Vater denke, der sagte:
„Na und, wir sind doch Tschechen.
Und, wir haben doch nichts getan, nur, nur Gutes.
Hier... der hat ein Patent und hier...”
Man gibt doch etwas der Welt, nicht wahr.
Warum denn? Dann mache ich es lieber in einem Land, in dem äh...
Ich habe zwar nicht gedacht, dass es so, wie heute wird, aber... Ich weiß nicht.
Ich weiß es nicht, man ist nie schlau genug
und manchmal - niemals klappt alles so, wie es klappen sollte.
Aber so war`s.
Und so, man hat es irgendwie geschafft.
Und tatsächlich hat niemand jemals vom KZ gesprochen.
Wir sind... als wir zusammen waren, sind wir nie zurückgekommen auf...
auf Theresienstadt schon. Aber nicht weiter.
IV: Ähm.
EE: Also sehr selten wurde etwas gesagt oder so.
Der Mensch war mit der Zukunft beschäftigt und... das wurde verschoben - vorerst.
Das kommt heute viel mehr... an die Oberfläche, die Erinnerungen.
Man kann sich das auch schon irgendwie erlauben.
Die Kinder sind groß und zufrieden
und irgendwie haben wir sie erzogen, nicht traurig zu sein,
nicht diesen schweren Koffer der Erinnerungen zu tragen.
Äh... heute ist es mir also schon egal.
Heute kann ich schon so einfach darüber reden und...
IV: Ich weiß, dass Sie...