IV: Frau Hošková, Sie haben erwähnt, dass Sie eigentlich Malerei studiert haben.
Zeigten sich Ihre Lebenserfahrungen auch in Ihren abgebildeten Themen?
HH: Nicht nur, dass sie sich gezeigt haben, sie zeigen sich bis heute.
Das geht nämlich nicht anders.
So vielleicht: Gleich nach dem Krieg, oder, nicht nach dem Krieg, gleich nach dem Schulabschluss,
da habe ich normal gemalt, was man so malt –
Stillleben und Porträts und Landschaften, einfach unterschiedliche Themen,
aber das ging bis in die 60er Jahre.
Erst in den 60er Jahren habe ich begonnen... Da fühlte ich mich wohl reif genug,
um all dies ausdrücken zu können,
oder es waren auch nach der Schule mehr oder minder noch solche Schülerarbeiten.
Und in den 60er Jahren bin ich dann definitiv zu dieser Thematik zurückgekehrt
und habe einen Zyklus gemalt.
Ich habe ihn „Kalvarienberg“ genannt,
das war symbolisch, es war einfach ein Kreuzweg,
ja, einfach ein Kreuzweg, aber im 20. Jahrhundert, da waren es einfach die einzelnen Stationen.
Das habe ich also gemacht, ich hatte einfach das Gefühl,
dass ich mich irgendwie mit diesem Thema über die Bilder auseinandersetzen muss.
Und dann hatte ich genug davon,
und ich wollte das nicht mehr malen,
und ich wusste einfach nicht, wie weiter,
und das war – ich hatte... das war am Ende der 60er Jahre,
das war die kurze Zeit, wo sich die politische Situation so etwas entspannte –
da wurde ein israelisches Stipendium für einen tschechischen Künstler ausgeschrieben.
Mir wäre das vielleicht gar nicht eingefallen, doch meine Freunde, Kollegen, ja, die Freunde sagten:
„Melde dich, das ist doch, das ist doch ein Stipendium für dich.“
Und so habe ich das gemacht, ich habe wirklich als Einzige das Stipendium bekommen,
das war riesiges Glück, das war so eine kurze Zeit…
Ich war in Israel, ich war zehn Wochen dort,
und ich hatte wirklich das Gefühl, dass ich diese Thematik endgültig überwunden habe.
Auf einmal gab es etwas völlig anderes, nicht wahr, Leben und Farben und alles,
was vorher dunkel und traurig gewesen war, das war auf einmal fröhlich und in leuchtenden Farben
und alles war schön, und so kam ich mit lauter Skizzen zurück, nicht wahr.
Jetzt habe ich ein Jahr lang gemalt, ein Jahr später habe ich eine Ausstellung gemacht,
das war das Jahr '68,
im Mai, im Mai habe ich noch, sogar – das war ergreifend, da hatte ich eine Ausstellung.
Die Ausstellung war damals in der Spanischen Synagoge in der Galerie,
sie wurde von Gabriel Laub eröffnet und er spielte Petr Eben.
Nun, das war einfach phantastisch.
Und ich habe dann ein paar Angebote bekommen,
so für Ausstellungen draußen, im Ausland.
und das... das ging, das war August, so der zwanzigste, neunzehnte August etwa,
daran erinnere ich mich genau, ich habe am Vormittag einen Vertrag unterschrieben,
über eine Ausstellung in Deutschland.
Na, und dann kam die Nacht des 20. Augusts {lacht}, und alles war auf einmal anders.
und es war für 20 Jahre anders.
Das war es, ja – vielleicht erzähle ich hier meine Kriegserfahrungen,
denn wir waren in Prag, und meine Mutter war mit den Kindern unterwegs,
das war ja noch, es war August, noch Ferien,
sie war in Mariánska, dort in den Bergen.
Und wir sind dann, nachts, raus auf die Straße gegangen
und ich habe - mein erster Gedanke war, das war gerade die Kriegserfahrung, ich habe gesagt:
„Ich muss zu den Kindern.“ Und mein Mann – der war, mein Mann war Musiker,
er war Mitglied des Sinfonieorchesters des Tschechischen Rundfunks –
auch er hatte seine männliche Pflicht, er sagte: „Ich muss zum Rundfunk.“
Er musste etwas tun,
er ging mit mir auf den Bahnhof, wir gingen nach Prag-Florenc,
und ich sagte: „Du geh,“ – er hatte die Bürgerpflicht,
er ging also, die Heimat zu verteidigen, er ging, er musste zum Rundfunk –
ich habe gesagt: „Du geh hin, wohin du willst, ich fahre zu den Kindern.“
Das war das erste was passiert ist, nicht wahr, dass die Familie so zerrissen wurde,
das war also das Erste, was ich getan habe, und ich stieg in irgendeinen fürchterlichen, überfüllten Bus,
der nicht ganz dahin fuhr, sondern so irgendwo nach Karlsbad.
CM: Die Sicherung? {technische Unterbrechung}
IV: Wir haben eigentlich bei den Ereignissen vom 20. auf den 21. August 1968 aufgehört,
könnten Sie bitte fortfahren?
HH: Sicher, das war also, wir standen in Prag-Florenc auf dem Bahnhof,
und in meinem Mann siegte die männliche Pflicht,
aber in mir das Mütterliche in Verbindung mit der Kriegserfahrung,
ich habe gesagt: „Gut, geh dahin, wo du denkst, aber ich fahre zu den Kindern.“
Da bin ich mit viel Mühen, aber ich bin hingekommen.
Nun, aber dann, dann war, dann war die Zeit schwierig.
Ich habe, jetzt habe ich, ich hatte mit dem Krieg schon ein für alle Mal abgeschlossen,
und ich wollte etwas Optimistisches, Neues malen,
und es ging einfach nicht.
Schon einfach das Wort „Israel“, das war Tabu, das durfte man gar nicht verwenden,
und so durfte ich mit den Bildern überhaupt nicht raus,
und ich hatte überhaupt keine Lust mehr, weiter zu malen.
Ich habe gesagt: „Das, was ich möchte, kann ich nicht, das, was ich möchte, darf ich nicht.“
Und so habe ich aufgehört, überhaupt etwas zu tun.
Und dann war es ein großer Zufall, eine meiner ehemaligen Kolleginnen aus der Schule
lehrte an einer Volks-Kunstschule und fuhr dann in den Urlaub,
zumindest angeblich fuhr sie in die Schweiz.
Und ich wollte nie unterrichten, ich hatte zwar so eine Prüfung dafür,
das hatte ich, wir hatten ja Pädagogik an der Schule,
aber ich wollte es nie machen, ich hatte immer fürchterliches Lampenfieber vor einem Publikum –
na, und sie sagte dann: „Hör mal, würdest du das nicht für mich so für zwei Monate übernehmen?“
Ich habe gesagt: „Na gut, für zwei Monate...“ Na, und sie hat dann natürlich geschrieben, dass sie nicht mehr zurückkommt,
und ich blieb 14 Jahre an der Schule, und so unterrichtete ich an der Kunstschule.
Aber dann so gegen Ende, wenn man was macht und versucht, das auch noch anständig zu tun,
dann bin ich drauf gekommen, dass ich dann nur noch an die Kinderarbeiten dachte
und nur daran, und dann begann es mich zu stören.
So kehrte ich dann also zu meiner Arbeit zurück,
aber da waren dann aber nicht mehr die Sonne und die leuchtenden Farben,
sondern ich war dann schon wieder da zurück, wo ich vorher gewesen war,
aber das war schon wieder etwas anderes.
Natürlich war ich auch künstlerisch ein Stück weiter,
und die Themen waren ähnlich, aber sie sprachen nicht mehr nur von der Vergangenheit,
sondern sie sprachen und sprechen bis heute auch über die Zukunft.
Das heißt also, ich kehre zu den Themen zurück, ich verarbeite sie anders,
ich suche darin Wege und will erzählen, nicht was war, sondern: „Schauen Sie, was passieren konnte und was nicht mehr passieren darf.“
Das ist eigentlich der Weg meiner Kunst.
Und das ist vielleicht, das sollte ich wohl erwähnen, dass eigentlich nach dem Krieg –
wir haben uns... wie ich schon gesagt habe – wir fühlten uns gar nicht so glücklich,
und sogar überleben, äh... das ist nicht so einfach,
und wir haben das eher als Verpflichtung angesehen.
Wir haben uns jeder, wohl auch ich, und ich denke, auch die anderen, die Frage gestellt: „Warum gerade ich?“
Es gab doch so viele andere, bessere, begabtere, fähigere Menschen, warum ich?
Aber das Leben muss eben irgendeinen Sinn haben,
und so habe ich begonnen - vielleicht rede ich mir das aber auch nur ein -
aber ich habe mir gesagt, dass der Sinn wohl darin lag, dass ich vielleicht die Fähigkeit besitze,
etwas von der Zeit zu erzählen und Zeugnis abzulegen,
und dass ich das als Malerin kann, eben durch das Malen,
und so habe ich mir das zum Ziel gesetzt, und jetzt suche ich darin irgendwie den Sinn meines Lebens.
IV: Nun, das ist ein sehr bemerkenswerter und interessanter Sinn Ihres Lebens.
Sie haben erwähnt, dass Sie eigentlich Probleme mit Ausstellungen und überhaupt mit freiem Schaffen hatten.
Wenn ich mich nicht irre, so betraf das eigentlich auch Ihren Professor damals an der Schule, Herrn Professor Filla?
HH: Nun ja, nicht nur ich hatte Probleme.
Probleme hatte, glaube ich, vor allerm er.
Und ich denke, das war auch einer der Gründe,
weshalb ich mir gerade ausgesucht habe, dass ich in die Schule von Emil Filla will.
Weil es mich zu ihm, einmal auch seine Malweise, aber auch das Schicksal zu ihm zog,
denn er war ja auch etwa fünf Jahre in einem Konzentrationslager gewesen.
Und vor allem haben sie es ihm verwehrt – ich stand am Anfang,
ich suchte erst nach Wegen.
Er war schon so ein Künstler und hatte so viel politisch getan,
und sie haben ihn vollständig ausgeschaltet.
Sie haben ihn zwar nicht von der Schule geworfen,
sie haben zum Beispiel Bauch rausgeworfen,
sie haben Leute rausgeworfen, die malten..., die nicht bereit waren, den sozialistischen Realismus zu malen,
was damals in war.
Filla hat man zwar nicht rausgeworfen, aber sie haben ihn in dem eingeschränkt, was er tun wollte.
Er hat sogar heimlich ein paar Schüler zu sich in die Wohnung eingeladen
und uns gezeigt, was er machte – er malte damals Lieder und so –
das war, das war eigentlich seine Privatsache,
und offiziell malte er dann das Mittelgebirge und so.
Ihn hat das kaputt gemacht, er war sowieso mit angeknackster Gesundheit aus dem Konzentrationslager wiedergekommen,
und ich denke, diese Verhältnisse haben ihn kaputt gemacht.
Aber das war auch der Grund, weshalb ich mich ihm so verbunden fühlte,
deshalb also wollte ich in seine Schule.
Leider starb er dann, als ich im zweiten Studienjahr war,
und so habe ich das Studium bei Professor Fišárek abgeschlossen
und ein Monumentalgemälde angefertigt.
Nun, das mit den Ausstellungen – na, das, ich habe gemalt,
als ich das Lager gemalt habe und so, das heißt, es ging nicht ganz,
dass sie mir diese Sachen verboten hätten.
Und vielleicht war das auch einer der Gründe,
weshalb man mir erlaubte, nach Israel zu reisen, weil das,
weil das nicht ging, offiziell dagegen zu sein, das ging nicht.
Das war vielleicht auch etwa der Grund, weshalb ich das Stipendium bekam.
Aber „Israel“ auszustellen, das ging nicht, und so habe ich einfach nur unterrichtet.
Nun, und dann kam ich wieder auf die Thematik zurück
und bin darauf gekommen – manchmal versuche ich, aus dieser Thematik etwas auszubrechen,
denn meine Tochter sagt immer: „Warum hast du denn kein Bild, das ich mir ins Wohnzimmer hängen könnte?
Du hast lauter traurige Bilder.“
Und so strenge ich mich manchmal an, manchmal mache ich was.
Aber dann sage ich mir: „Na, solche Blumen und so, das kann doch jeder malen, und das, was ich mache...“
Aber das sind wirklich – bei mir hängen einige von denen,
denn ich habe eine persönliche Beziehung dazu,
aber ich denke nicht, dass sich die Leute solche Bilder ins Wohnzimmer hängen würden.
Das sind eher Bilder fürs Museum oder so.
IV: Na, es ist ja vor allem wichtig, dass die Leute die Bilder anschauen und darüber nachdenken,
HH: Ja, genau...
IV: Dazu sind sie ja da. HH: Ganz genau.
IV: Ich wollte noch mal zurückkommen, eigentlich auf die Zeit vor den 60er Jahren,
als es schon ein paar Konflikte mit dem kommunistischen System gab.
Wie sah Ihre politische Ausrichtung aus, nachdem Sie im Jahre fünfundvierzig zurückgekehrt waren?
HH: Wir waren ja im Prinzip noch Kinder.
Wir sind dort, wir sind ja in Theresienstadt aufgewachsen,
verschiedene Erzieher haben sich um uns gekümmert.
Das waren junge Leute, das waren, die waren ein paar Jahre älter als wir.
Und sie hatten verschiedene politische Ausrichtungen, und sie beeinflussten uns in allem, und wir haben das absorbiert, alles,
so haben wir das alles absorbiert – einige waren Zionisten und andere Kommunisten
und einige waren, ich weiß nicht, so nationale Sozialisten
und wir haben einfach alles aufgesaugt.
Wir haben die Hora gesungen, einen israelischen Nationaltanz,
gleich darauf tanzten wir die Beseda {einen tschechischen Gesellschaftstanz},
und wir sangen „vom Land am Pol“ {sozialistisches Lied nach F.K.Neumann} und dann wieder etwas von Israel.
Wir hatten das alles zusammen, wir waren davon beeinflusst.
Ich glaube, alle zusammen haben in uns die besten menschlichen Eigenschaften kultiviert,
die wir gelernt haben.
Und man muss auch sagen, dass wir, obwohl uns die Schulbildung fehlte,
dass wir eine Schule des Lebens absolviert haben –
wir lernten Freundschaft und Toleranz und Rücksicht,
und das ist..., wenn man heute davon redet, so sind das heute fast Phrasen.
Aber wir haben das wirklich alles erlebt, und wir haben, so denke ich, das geschafft,
und darin sind wir aufgewachsen.
Natürlich sahen wir in dem, was damals war,
die Zukunft, wir sahen, dass das ein Weg war, nicht wahr, dass eine Gesellschaft entsteht,
in der es keine Nationalitätenunterschiede mehr gibt,
in der, oder Antisemitismus, in der es keinen Hass gibt.
Wir haben das – das sah so aus, und wir haben es geglaubt.
Ich war nie in der Partei,
aber wir alle strebten danach, und wir gingen natürlich auch davon aus,
manchmal waren das, bei mir ging das glücklicherweise nicht ganz so weit,
aber es gab Leute, die sich wirklich in dieser Richtung engagierten,
und dann gab es persönliche Tragödien,
denn sie waren zum Beispiel in Theresienstadt erzogen worden und meinten das wirklich so,
und dann kamen sie drauf, dass alles anders war,
und manchmal endete das mit Selbstmord, und das waren dann persönliche Tragödien.
Ich habe das also damals so gespürt, ich bin nie in die Partei eingetreten,
was dann letztlich mein Glück war.
Und dadurch, dass ich eigentlich das hier gemacht habe, so konnte sich das nicht ganz gegen mich richten.
IV: Jetzt haben wir die ganze Zeit über Ihre berufliche Laufbahn gesprochen,
wenn Sie vielleicht noch mit einigen Worten etwas zu Ihrem persönlichen Leben nach Ihrer Rückkehr sagen könnten?
HH: Nun, zum persönlichen Leben – ich habe während, noch während meines Studiums
meinen Mann kennen gelernt.
Sehr prosaisch, weil wir in dieselbe Mensa gingen.
In der juristischen Fakultät befand sich eine Studentenmensa, und dort waren immer lange Schlangen,
und so standen wir in der Schlange.
Und so haben wir uns in der Essensschlange kennen gelernt.
Vielleicht hat er mich etwas... aber da bin ich schon wieder etwas woanders –
was Sie vielleicht nicht erwartet haben – denn ich suchte jemanden,
der Verständnis für diese Dinge hatte, die ich erlebt hatte.
Und die Familie meines Mannes, mein Mann war kein Jude,
er stammte aus einer katholischen Familie,
und seine Familie war zu dieser Zeit wieder ganz anders verfolgt.
Und so hatte ich fast mein ganzes Leben lang mit Gefängnissen zu tun,
weil seine Familie wieder aus diesen Gründen im Gefängnis war,
und sein Bruder war inhaftiert und sein Schwager auch.
Und als er mir das erzählte, da war dann auf einmal eine Nähe,
die Gefängnisse standen mir immer irgendwie nah,
und so hab ich mich sogar meinem Schwager vorgestellt,
dem Bruder meines Mannes, ich bin ins Gefängnis gegangen,
und als unser erster Sohn geboren wurde, da war der Schwager,
der mehrere Lager durchlaufen hat, gerade zu der Zeit in Prag-Pankratz.
Und so sind wir nach Prag-Pankratz gefahren und haben ihm dort unseren kleinen Sohn gezeigt {lacht}.
So haben wir uns, so haben wir uns kennen gelernt,
und ich bin also lange nicht aus den Gefängnissen raus gekommen.
Nun, und mein Mann war damals, mein Mann war Musiker und Mitglied – er spielte Kontrabass –
Mitglied des Sinfonieorchesters des Tschechischen Rundfunks.
Ich habe '54 geheiratet,
und '55, da war ich noch im letzten Studienjahr {lacht},
das kam etwas zu früh, denn ich habe vorzeitig Zwillinge bekommen,
als ich im letzten Studienjahr war.
Dann musste ich für ein Jahr unterbrechen,
und dann habe ich das Studium irgendwie abgeschlossen.
Nun, und mein Sohn – von den Zwillingen ist nur einer übrig geblieben, mein Sohn –
mein Sohn ist Jiří Hošek, heute ein bekannter Violoncellist und Pädagoge,
Dozent an der Akademie musischer Künste.
Er hat zwei Töchter, eine von ihnen studiert Cello,
sie hat jetzt gerade ein Halbjahresstipendium in Paris,
und die zweite besucht eine Kunstschule.
Sie hat dieses Jahr begonnen... Sie hat die Kunstgewerbliche Mittelschule absolviert und hat jetzt mit dem Studium in Pilsen begonnen.
Und ich habe eine Tochter, sie ist 4,5 Jahre jünger,
die hat Sprachen und Geschichte studiert und wollte.... und ist Fremdenführerin.
Die hat eine Tochter, die weiß noch nicht genau, was sie machen will,
bislang besucht sie mit Erfolg das Kepler-Gymnasium in Prag,
sie ist, sie wird 17 – eine Enkelin ist 24, die zweite 20 und die jüngste 17.
IV: Wie es scheint, kommt man in ihrer Familie um eine künstlerische Bildung
nicht herum, wenn ich das so höre.
Aber außerdem sind Sie sehr aktiv, was die Kunst betrifft,
Sie sind aber auch als Zeitzeugin engagiert und fahren zu verschiedenen Treffen.
Was bringt sie dazu?
HH: {seufzt} Dieses Gefühl der Verantwortung, das habe ich schon gesagt.
Denn das ist sicher kein Hobby,
kein Steckenpferd, dass ich gern machen würde.
Wir haben sogar viele Jahre versucht, nicht darüber zu reden, das zu vergessen,
oder wir haben eben einfach... wir haben das nicht so sehr gelebt.
Doch in den letzten Jahren – das wollte ja gar niemand hören,
dafür hat sich niemand interessiert – und nach der Revolution interessieren sich auf einmal alle dafür.
Nicht nur in Tschechien, natürlich kommen viele Ausländer hierher,
es kommen auch viele Deutsche, und das war auch ein großes... Dilemma…
Denn als ich dann eingeladen wurde..., das erste Mal nach Deutschland eingeladen wurde…
Das war ziemlich schwer, obwohl das schon viele Jahre nach dem Krieg war.
Wie viele, 40, fast 50 Jahre, als ich das erste Mal wieder nach Deutschland reiste.
Und ich mache nie... auch wenn ich heute hinfahre,
da erinnere ich sie immer wieder daran,
dass das für mich nicht einfach ist, dass das für mich immer mit diesen Erinnerungen verbunden bleibt,
ich passiere die verschiedenen Bahnhöfe, dann sehe ich dort die Richtung „Oranienburg“
und die Richtung „dorthin“, die Erinnerungen sind einfach da.
Und die Sprache auch ein bisschen, aber das habe ich schon überwunden.
Aber heute gibt es schon die zweite und ich spreche heute auch schon mit der dritten Generation,
und ich habe das Gefühl, dass die dritte Generation,
dass sie das ernst nimmt, und dass sie nichts dafür kann.
Und ich beginne immer nicht mit meinen Worten,
sondern mit Worten, die von Elie Wiesel sind,
und so sage ich zu ihnen:
„Ihr seid nicht für eure Vergangenheit verantwortlich, aber ihr seid für eure Zukunft verantwortlich,
und um eurer Zukunft willen müsst ihr eure Vergangenheit kennen.“
So in etwa spreche ich mit den jungen Leuten, und ich bin dazu in der Lage,
denn als ich das erste Mal hinfuhr,
da hat zum Beispiel meine jüngste Enkelin, sie ist jetzt 17, damals war sie 8,
hat gesagt: „Du fährst nach Deutschland? Wie kannst du denn bitteschön mit den Deutschen befreundet sein,
die solch schreckliche Sachen gemacht haben?“
Und da habe ich gesagt: „Na ja, aber sie sind ja genauso alt wie du und sie konnten doch...“
Ich kann das so also tun. Es ist ein Gefühl, ein Gefühl der Verantwortung.
Und es ist ein Pflichtgefühl, einer Pflicht denen gegenüber, die –
wir sprechen ja nicht für uns und in unserem Namen,
wir sprechen eigentlich für diejenigen, die nicht mehr sprechen können.
Deshalb fahre ich dahin, deshalb tue ich das.
Es erschöpft uns, es ermüdet uns, es wirft uns zurück.
Wir – wir sind wenige – wir stehen immer in Kontakt, obwohl wir jetzt in verschiedenen Teilen der Welt leben.
Jetzt besteht ja auch die Möglichkeit, dass wir uns treffen, sie kommen her und wir fahren hin,
und so sehen wir uns jetzt recht häufig.
Im Gegenteil, sogar immer häufiger,
denn wir alle sind nun längst erwachsen, unsere Pflichten,
die familiären Pflichten, haben wir längst erfüllt.
Unsere Kinder sind schon erwachsen, wir haben alle schon erwachsene Enkel,
uns braucht keiner mehr, wir sind fast alle Witwen,
wir sind allein, und so treffen wir uns immer häufiger.
Und wir sprechen über alles Mögliche und schließlich... enden wir... immer beim Lager.
Wir leben eben immer noch in den Lagern und machen das alle und alle so.
Das ist also der Grund, weshalb ich das tue.
IV: Nun, eigentlich auch Ihrem Verantwortungsgefühl ist es zu verdanken,
dass wir dieses Interview drehen konnten.
Ich möchte Ihnen, Frau Hošková, wirklich sehr dafür danken,
dass Sie Ihre Erinnerungen mit uns geteilt haben,
und ich gebe Ihnen zum letzten Mal die Möglichkeit, wenn Sie jetzt zum Abschluss noch etwas sagen möchten.
HH: Ich glaube, das war so erschöpfend, dass ich mich an nichts mehr erinnere.
IV: Gut, dann danke ich Ihnen noch einmal herzlich.
HH: Bitte.